Fucking Natal Diary – Parte 6

Get your motor running

Head out on the highway

Looking for adventure

In whatever comes our way

Que alguns amigos nossos não se ofendam, mas não ter filhos numa hora dessas é uma benção. Ao longo de nossa estada por Natal vimos muitas famílias, algumas carregando as sogras (?!), inclusive. E, claro, os filhos. Desde bebês até pré-adolescentes.

Fernanda e eu, que possivelmente não teremos filhos (e precisamos de vez em quando legitimar nossa possível opção demonizando a experiência ma(pa)ternal), pensávamos no quanto aquilo tolheria nossa liberdade. Tentávamos imaginar, para aquelas famílias, qual percentual do tempo total de uma viagem como aquela seria ocupado com irritações, estresses, aporrinhações e impulsos quase incontroláveis de praticar a arte de esganar o próximo; seja o filho, o marido, ambos, a esposa, a sogra, todos ou o gerente do hotel, na falta de algo menos pessoal.

Sem falar no custo. Uma refeição nossa, com bebidas, nunca saia por mais que R$60,00. Agora coloca um triturador de comida como são os adolescentes numa equação dessas. Melhor não. Mas voltemos a falar de liberdade.

Como bons turistas corajosos, sem preguiça, tomamos o rumo do Forte dos Reis Magos, pela Via Costeira. A moça da locadora, como todos em Natal, foi muito solícita em nos explicar os caminhos que queríamos seguir. Achamos fácil. Enquanto andávamos sem pressa pelo forte, com muitos turistas, ouvimos um sujeito gritar várias vezes: “última chamada para a van do Tobinha, vamos lá pessoal!!”. Nos olhamos, Fernanda e eu, e sorrimos cúmplices e satisfeitos com nós mesmos.

 

Aquilo era exatamente do que estávamos fugindo quando alugamos o carro. Fugir das amarras de uma visita com tempo definido de duração, das amarras de andar em grupo e visitar apenas o que estava no roteiro, sem tempo de, por exemplo, fazer uma hora na praia, no quiosque e ficar a toa por ali. Principalmente, fugir de um sujeito chato nos chamando para a van do Tobinha.

Ao tirar as fotos do Forte, que desde antes de sair de São Paulo eu já sabia que queria visitar, tentava, sem sucesso, não enquadrar os turistas. Fazia um esforço para, apesar daquele monte de gente em roupas de banho, viajar na história e reviver a vida cotidiana naqueles séculos de navegações e conquistas do Novo Mundo. Um tempo perdido, quando homens podiam coçar o saco na rua sem alguma mulher chata cochichar com a amiga “que aquele ali deve estar uma semana sem lavar o saco”. Naquele tempo seria exatamente isso.

 

Aquilo me remeteu a uma pequena angústia que sinto quando penso em fazer certas viagens. Por exemplo, adoraria conhecer as pirâmides do Egito. Já me peguei imaginando eu lá, diante daquela maravilha alienígena (ou você acha que foi a Camargo Correa que levantou aquilo?), apenas eu, o deserto e o tempo; a História me contemplando e eu contemplando a História. Mas aí cai a ficha. É claro que aquilo lá deve ser apinhado de turista tirando foto, andando de um lado para outro, cercados por barracas vendendo todo tipo de coisa, de relíquias autênticas fabricadas em Taiwan, a DVDs da Ivete Sangalo. Não dá.

 

Aí desanimo de gastar os tubos, viajar não sei quantas horas de avião (que é a coisa mais chata do mundo) pra ter um monte de gente atrapalhando meu devaneio histórico.

Desencanei, esperei os argentinos, holandeses e tunisianos irem embora do forte e fiz umas fotos meio loucas, tentando derrubar a ponte e acertar um grupo barulhento de turistas. E o dia ainda estava pela metade. Dali a pouco iríamos para as dunas de Genipabú e eu mostraria para minha Fernanda-Tieta a potência de Rogério-Osnar.

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